memories are made of these

On allait pêcher dans le port, sous la peau gluante des surfaces,
des lambeaux d'habits, de caoutchouc, des cadavres frais de charognards
et des boîtes noires de tupolevs.
La canne crochetée fouaillait l'obscurité molle entre les mains du Boueux.
Le Guetteur, accroupi sur les tringles du rebord, observait les reflets profonds
qui jouaient dans les noirs de sa propre silhouette.
On rentrait riche, parfois, mais on payait toujours la taxe aux soutenreurs du dock,
qui attendaient l'aube en chiquant le peyotl.